Acercamiento a la Filosofía

Voy en el camión. También una niña de unos seis años, y su mamá.

La niña pregunta cómo sería Bob Esponja si viviera en este mundo, si fuera real.

La mamá le contesta que no se puede, "porque Bob Esponja es una caricatura, no puede vivir aquí".

La niña sigue: "Bueno, pero los Padrinos Mágicos entonces, ¿cómo serían?"

Su madre, señora necia: "Es que no se puede. ¿Cómo se va a poder, si no existen?"

La niña alza la voz, un poco afectadilla: "¿Entonces por qué sí crees en Dios, si también es un dibujo(sic) y dices que tampoco lo has visto o que no lo conoces?"

La señora se queda como cuando -seguramente- le hicieron la pregunta de: ¿Y cómo nacen los bebés?

"Es que es diferente", le contesta a la hija.

13:45pm

A las 13:30 dan el toque y salen los niños de la secundaria.

A las 13:45 salí yo. A la salida de la escuela, un padre (de familia) me detiene para preguntarme:

"Maestra, ¿sabe si ya salió Brayan?"

En ese momento empiezo a sentir el ¬¬

Y le pregunto de vuelta: "¿En qué grupo está su hijo?"

"En primero", me dice.

"¿En qué primero?", digo más bien para molestar, porque se le ve la cara de estreñimiento al señor. Ni sabe.

Ahora pienso, si este padre (de familia) supiera que hay un promedio de dos Brayans por grupo, se mordería las uñas de los puros nervios o se daría la vuelta, derrotado (todo un drama).

Y pues ya.

Mientras tanto, es un síntoma del plop en el que vive nuestra sociedad.

Post reaccionario

Escribiré dos tomos sobre los celos.
El primero, tratará sobre lo ridículos que son los demás al sentirlos.
El segundo, justificará todas mis razones para tenerlos.

Tengo planes para mi mascota

Está un niño con su perro french poodle. Y estoy yo, paseando a un pit bull. El niño me pregunta: "¿Cuántos años tiene ese perro?" "Cinco", le contesto.

"¿O sea que cuando mi perro tenga cinco años va a ponerse así?"

Era hace una semana o hace más, pero no querrán detalles

Mi primo traía unas cuantas copitas encima, no para preocuparse de más. Era de noche y tranquis iba por la calle en su carro. Entonces unas camionetas que iban rápido casi chocan contra él. Les valió que el semáforo estuviera en alto pues eran "periodistas tras una nota".
Entonces mi primo, que se llama Roberto (lindo nombre), saca la cabeza de su carro y les grita:

¡Cabrones!, ¿por qué se pasan el alto, hijos de su puta madre? (casi sic)

Un reporterito justiciero de El Occidental se baja y tómala, le deja el ojo morado a mi primo Roberto.

Luego, otro pendejo del noticiero Hechos de la noche graba el asunto y esa cápsula es transmitida horas después. Pero, "ojo", en la tele dijeron que mi primo armó un desmadre y que era un borrachín conflictivo e irresponsable. Hasta a los separos fue a dar.

Sé que casi nadie lee esto, pero ésta es su noticia, tarados.

...

Recordé algo. Olvidé en qué momento.
En otros temas, Google me llevó a esto que leí:

[Fulcanelli...] describe al hombre como a un conjunto de tejidos e ilusiones, como la envoltura propia de un falso ser que, de su vida, ha hecho la amalgama de un existir real con un continuo inexistir.

Apiano León de Valiente

Isis Imán

Hoy iba en el macrobús (esa porquería). Iba —o venía— leyendo unas páginas en mi asiento pegado a la ventana. Después guardé el libro y un señor a mi lado y de cachucha negra preguntó de pronto y algo ofendido:

—¿Y qué? ¿Estás loca o te haces?

Como no supe qué decir, respondí lo menos lógico:

—No. No estoy nada loca. ¿Y tú?

Entonces él me dijo:

—Ay sí, ay sí... "nada loca". ¿Entonces las guerras qué? Ay sí, ay sí, ¡la democracia!... Pero dices que no estás loca... nada loca...

Entonces pensé que a lo mejor sí estaba loca y que fui injusta con aquello de "nada loca".

Cuando me bajé él rechinó los dientes, y quizá en mi nadalocura me dieron ganas de analizar qué pedo con las situaciones molestas en mi vida. Pero esa es otra historia diferente u "otra guerra".

Conclusión: Ay sí, ay sí, ¡la democracia!


P.D.: Si eres un anónimo que dejas unos puntos suspensivos como comentario, me excito.

Soñete

Antes de esta primera noche de toque de queda, el rector y sus gorilas ya me habían buscado en los alrededores del pueblo. Los alrededores eran montañas pequeñas. Y ya antes de que me encontraran, volví, porque noté que la "libertad" estaba más allá, lejos... tan lejos que ni siquiera podía verla en el horizonte porque estaba más, más lejos. Cuando volví nadie me hizo fiesta porque los ánimos de lo que consideré "mi pueblo" estaban abstraídos en cualquier movimiento. Parecían una piel muy sensible y nerviosa, extendida por varios kilómetros. Había inquietud porque sabíamos sobre la pronta destrucción, y esperábamos. O eso creía yo, porque eso vi: que esperábamos. ¿Qué tal si hacer eso, pero juntos, para nosotros quería significar que estábamos haciendo algo, no sé, luchando? Fríamente, éramos muchos sin hacer nada. Si gritar era algo, eso había, gritos, espera. 

Entonces nos alcanzaron las tinieblas con su toque de queda incluido y noto que uno de los soldados fronterizos todavía conserva pegada a su cerca la fotocopia que anuncia que se me busca, viva o muerta, vaya ridiculez. Me acerco para informarle que he vuelto, que puede despreocuparse, quitar el letrero.

El muy tontito, que primero pareció sorprendido al verme pero después, muy instalado en parecer fiel al Sistema (alguna vez quise escribir El Sistema, el cerdo Sistema, pues) me explica que no puede quitar ese letrero porque "no tiene órdenes de hacerlo". Necio. 

Entonces el rector, como invocado por nuestro soldado raso, o más bien, nuestro débil vigilante, aparece con su séquito de gorilas. Es amable conmigo, soy amable con él. Me enseña las cápsulas subterráneas. La mía, según él, sólo voy a compartirla con una persona. —¡Qué amable, pero si son tan pequeñas!, pienso. 

Antes de poder respingar, el rector de saco verde pasto y su séquito se han ido. 

Ahora sí la noche cae de veras. Estoy a punto de dirigirme a mi "cápsula" pero un chico, su esposa y su niño invaden mi "celda de vidrio". Entonces platicamos. 

El mecanismo para hacer bajar las cápsulas comienza a funcionar, entonces recuerdo que tengo que salir a buscar a alguien. Mi alguien sin piernas. ¿Qué estará haciendo esta noche? ¿Cabrá su silla de ruedas en la cápsula milimétrica? ¿Habrán sido gentiles con él?

Salgo. Para mi sorpresa todo mi pueblo escapa de las prisiones deficientes. Y entonces uno de los pequeños montes es convertido en escenario. 

Dulce. ¿Dónde está Dulce? ¿Y quién es Dulce? Me perdí de algo cuando subí al monte...

Es una cantante. Con muchos kilos de más y cabellos negros, revueltos. Canta. Algo que yo siento que es punk. No sabía que a tantos les gustara el punk... el tumulto agitado me sirve. Iré a buscarlo. Sé que estamos atravesando ciénagas para encontrarnos, pero hay poca luz. Sirve y no sirve para nuestro propósito. Si es que él me busca también. Si es que le han dejado conservar su silla.

Entonces despierto. 

¿Qué será, será? (filosofía de tianguis en un desvelo)

¿Será que somos más insensibles?,
¿menos solemnes?,
¿más aptos para sobrevivir?

Estos días han sido grietas. Grietas con dobles filos y profundidades indeterminadas. Como la vida. Como la muerte.

Esbozas una sonrisa y se invita el lagrimón. Y viceversa.

Las otras profundidades... los recuerdos amplios, como de casa vieja. El patio de nuestras pláticas, la azotea de las abstracciones idolatradas. La amistad.

Así nomás. Como la palabra gracias, tan total.

El aquí... azotadón, subibaja emocional (so cursi)...
Me quedé.
Para bien...

Repito las preguntas, que ya no me hacen mucha gracia:
¿Será que somos más insensibles?,
¿menos solemnes?,
¿más aptos para sobrevivir?,
¿y cada vez más malos para escribir?

Estas cosas me parten la madre

Eso y otras más.

En fin, de rapidón. Esto es un SERVICIO SOCIAL.

Gente de Guadalajara, oigan, resulta que a una ruca pendeja-loca que sólo conozco de vista, se le ocurrió tener una pastor alemán en su casa. La historia es dramática totalmente.

Esta animalita tiene tres meses, a veces no come, vivió en la azotea a pesar de las inclemencias del clima y le dio moquillo, por lo que ahora la tipa ésta tuvo la ocurrencia de meterla a vivir a un pequeño baño.

Cuando supe esto, y a pesar de que veo tantas cosas feas en la calle, en mi trabajo o en cualquier pinche lado, me quebré, me sentí DE LA VERGA, por no decirlo más feo. Pero eso no soluciona nada. Así que les pido, queridos lectores amantes de los perros, si están en la posición de querer adoptar a esta pobre criatura peluda, háganmelo saber. La tipa pendeja-loca dice que está dispuesta a regalarla "pero a alguien que de veras la quiera".

Aprovechemos la ironía o la contradicción de esta vieja. No dudaría en adoptarla yo... pero he adoptado tantas perras a lo largo de mi vida que ya no alcanza el dinero y el espacio para mantenerlas, y mantenerlas bien.

Acudo a ustedes, lo digo de nuevo. Hagan el paro, es una buena causa y aparte de que yo se los agradeceré, se los agradecerá más "ese ser de dios".

Qué cursi. Así me pongo a veces, en la desesperación y la maldición al ser humano hijo de puta.

Mi correo es dadaisis (arroba) hotmail.com
o gmail.com
o yahoo.com (sin mx)

Gracias, gracias por su atención.

El mundo de los sueños "me llama la atención"

No entiendo muy bien, pero ayer él me preguntó: "¿te tapo?" y yo contesté: "PERO QUE, ¿DONDE VIVE?"
Soy poquito sonámbula.

Aplicación

"Eres lindo pero guácala".

Knocking on Blogger's door

O algo en castellano. Verás, ¿qué verás? Estaba a punto de escribir sobre la desventura de recordar sueños insulsos y aburridos, en contraste con la también desventura de no recordarlos.

¿Que qué será peor, que qué será mejor?

Frente a la posibilidad de empezar a escribir sobre ese tema, le di a Ir a la página anterior. Y después de hacerlo, le piqué a Ir a la página siguiente.

Y aquí me tienes, o me tenías, que después de no escribir nada sobre nada, me voy a la home de mis debilidades no superadas...

"Ai te estás"

"Orita vengo, nomás que se vaya la indeseable".

(Perdón, esto aquí escrito nomás yo lo entiendo).

(Ando de malitas).

Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto

¿Ustedes vieron esa película?

Yo no, pero qué nombre, qué carácter. Es como "Muerta por dentro, pero de pie... ¡como un árbol!" con la voz de Ofelia Guilmain (es increíble cómo me acuerdo del nombre Ofelia Guilmain, sin google, y cómo no sé explicar con mis palabras lo que es una célula o un protozoario —protozoo, qué elegancia—).

A su vez, es como "Mil nubes de paz cercan el cielo, amor, jamás dejarás de ser amor", que es una película de Juan Carlos Rulfo, que dicen que de tema gay. Yo no sé, yo no la vi. Pero así.

O como "Un impulsivo y loco amor", qué talante. O como ésta que me gusta mucho y tampoco vi: "Devorador de pecados" (The Order, su título original).

Así la sucesión de momentos-títulos de película, para vivir y para dormir. Ahora que tomo el macrobús y llego allá, de donde da la vuelta el aire (título de una canción de Mercurio, que tampoco escuché), me pongo bien pensativota.

Entonces le sigo, es que ya no quiero escribir sobre eso (excusa práctica y así sienten que "oh, cuánta continuidad en el texto de esta tipa"): Resulta que soy maestra de artes en una secundaria técnica, y que siento como el gur-gur de que LA GENTE (a que se incluyeron y les dio coraje) dice: "la educación pública está de la chingada porque Elba Esther Gordillo NO (o sí) vale verga y los maestritos pendejos y el conductismo y yo a mis hijos los voy a meter al Instituto de Ciencias mejor y..."

Pero a mí sí me quieren mis alumnos. Yo sí quiero a mis alumnos. Postear esto es antinatural, porque sí me gusta mi trabajo en la época en que ya se usa estar quejándose nomás, de trabajos de fantasía y trabajos nefastos. Sí con mucha razón esos últimos, pero yo digo: ¿cuál es el pecado de que yo sí me divierta y no sea una culerita y sí me guste mi trabajo elbaesthergordilleado y sí lo intente hacer bien y hasta me gusten algunos librillos o copias fotostáticas sobre pedagogía? Ya no voy a ser cool porque de dar clases a los cuarentones, luego a los que fueran, luego a los egresados de prepa, pasé a los chicos de secundaria, y no crean que no noto cuando se me quedan viendo con cara de: ¡qué hueva, cómo aguantas a esa horda de adolescentes apestosos?

Pero no, digo... la finalidad del curso es que los alumnos fortalezcan la creatividad, percepción y sensibilidad mediante la identificación y el manejo de los elementos básicos del lenguaje visual ligdos a la figuración. Fomentar el desarrollo de la sensibilidad estética, así como la construcción de una mirada crítica. Pues así, con esa redacción tan oficialista, ahí me pongo a pensar cómo chingados no los voy a aburrir, cómo remadres les voy a pasar algunas "ondas" y qué se va a discutir, en medio de "maestra, ¿puedo ir al baño?" , "¿lo escribo con lápiz o con pluma?" o "maestra, él está aventando papeles"...

Con todo y eso, no me vean con esa carita de "Uy, mientras yo soy UN ESCRITOR tú eres una MAESTRITA DE SECUNDARIA". Yo lo disfruto, ¿y usted, poeta incomprendido?

Si me fijo...

Es más el "lazo emocional" que tengo con este Mimín G. que lo que escribo, ay, sí, "escribo", posteo últimamente.

Va muriendo, pero no se decide a tocar el fin, el fondo. Como esas películas en las que "parece que pasa algo, pero no pasa nada".

Y ahora, para compensar, una foto:

Se me dificulta descifrar por qué mi vecina prefiere
evitar de esta manera las cacas de perro en su pequeño jardín:
botellas con agua.
Cuando yo sea dueña de mi banqueta con pasto, privilegiaré las cacas en lugar del
uso indiscriminado de botellas feas, a las que a veces y de todos modos
los perros cagan y orinan.

Instrucciones

1. Transcribir tres líneas de la página 11 del libro más cercano a ti.
2. Transcribir dos línes de la página 37 del libro que tengas menos a la mano.
3. Transcribir una línea de una deseable página de internet.

4. Créditos opcionales.


Ejercicio:

Intolerable, Tina había tomado conciencia de todo esto y la toma de conciencia de esa toma de conciencia era precisamente la depresión, y así fue de aquel lugar de extraño nombre remoto,
de aquella muerte que descendió como la noche y los pájaros,
peces abisales de grandes ojos asustados, serpientes con dos cabezas, insectos.






(Buenas tardes, quería postear)

Copypaste de un fragmentín de un post de Lilián

Puede que mi concepto de la amistad esté maltrecho. Luego conocí a Fanny y a Carla, la misma apatía generalizada, la misma ira tonta y adolescente, el mismo gusto por conductas como levantarse tarde, escuchar a Placebo en repeat sin decirse nada, relegarse de los demás sin motivo y sólo andar por ahí sin cuestionarnos sobre nuestros sentimientos, anhelos y esperanzas.

Un par de años después, Imelda me preguntaba qué había hecho mal. Y me vi explicándole que no era ella, sino yo... Y preguntándome, en el fondo, por qué actuábamos como esas parejas tontas que deben aclararse cada motivación y gesto, cada acción y consecuencia. Me sentí muy cansada de no poder corresponder su amistad con la misma intensidad, con el mismo entusiasmo, con todos esos gestos sencillos que ella, con todo su derecho, esperaba: comprenderla, escucharla y animarla, simplemente.

No quisiera decir la palabra "reflexionar", pero inevitablemente (pero con toda la carnita de un "soy humana: aún corre sangre por mis venas") el texto de Lilián me volvió a aquellas épocas de Luci, por mencionarla. De Christian, por mencionarlo. Y así.

No sé, quisiera aprovechar para volcar mis disculpas también.

Gracias por la observación

—He notado que últimamente usas mucho los ¬¬
— ¬¬
— ¬¬

I don't wanna jam it with you